Una semana después, Ethan vino a visitarme. Parecía agotado, de ese cansancio que se refleja en los ojos. Se sentó a la mesa de la cocina, pasándose una mano por el pelo.
—Mamá —dijo—, Claire está enfadada porque no la defendí aquella noche. Dice que la humillaste.
Lo miré fijamente durante un largo rato. —Ethan, me llamó cerda gorda delante de sus amigas.
Bajó la mirada. —Lo sé. Le dije que se equivocaba. Pero ella no cree que hiciera nada malo. Dijo que fue solo…
—Solo era una broma.
Suspiré. —Entonces no bromea, Ethan. Es cruel.
No respondió. Se quedó sentado, en silencio. Finalmente, dijo: —No sé qué hacer.
—Ya lo resolverás —dije con dulzura—. Pero recuerda esto: el respeto no viene del dinero, ni del poder, ni de un apellido rimbombante. Viene de cómo tratas a la gente cuando nadie te ve.
Asintió lentamente, con los ojos llorosos.
Dos meses después, me llamó de nuevo, esta vez desde un pequeño apartamento en San Francisco. Se había mudado. Claire se había negado a disculparse y el matrimonio ya se resquebrajaba bajo su propio peso.
—Mamá —dijo—, debí haberte escuchado.
Sonreí con tristeza. —No, cariño. Tenías que verlo por ti mismo.
Al colgar el teléfono, miré por la ventana la luz que se desvanecía, pensando en aquel día de mi boda: cómo la crueldad había intentado humillarme y, en cambio, había quedado al descubierto.
A veces, la vida no te ofrece venganza. Simplemente deja que la verdad hable con suficiente claridad para que todos la oigan.
Y esa es la clase de justicia con la que puedo vivir.
